El ciempiés de tu sombra, que camina sobre el ropaje de los recuerdos de un dulce gris,
el gris de tu ropaje de olvido... De voces que se confunden en la primavera dorada de la perdición.
La dicha y desdicha de tenerte y no tenerte. De saber que fue, y de creer que es un sueño.
De los pellizcos en busca de una sensación.
El suspiro llego... El suspiro de aquel olor a miel.